The Monsters Circus - Brè Edizioni

 Mi prendo un attimo per parlarvi di "The monsters Circus".

( Dal libro )

C’era una volta
una storia capovolta,
dei mostri parlava
e non li vessava.

Voi direte: che falsità,
invero è la verità.

Il circo c’è ancora
né andrà in malora,
immantinente lo saprete
e non ditelo al prete.

Divertiva grandi e piccini,
con giochi e palloncini,
e se erano viziati,
capricciosi o maleducati,
il circo perdeva i propri affanni
niente più fili niente più inganni.

E così la notte incombeva
sul circo che nessuno vedeva.

"The Monsters Circus", è un racconto in forma di filastrocca, adatto ad adulti sognanti e bambini che non hanno paura dei mostri. Si, perchè come si evince dal titolo parla proprio di loro: dei mostri. Mostri con segreti, mostri del circo. Ma chi sono i mostri? Cosa sono i mostri? William non lo sa, William è un dottore, crede ai suoi morbi ed alla sua medicina, cui si dedica anima e corpo. Vi si dedica così tanto che dimentica chi è, in favore di cosa è. E saranno proprio questi temibili mostri a ricordarglielo. Fra loro una in particolare, la Diva, metà buona, metà cattiva. Una donna, ma solo per metà. Una creatura che potrebbe essere dentro ognuno di noi. Una creatura che imparerà ad accettarsi grazie al Dottore e che insegnerà al Dottore che ad esser diversi non si fa orto a nessuno.

Scritta in rima baciata, composta in versi con amore e fatica, "The Monsters Circus" vorrebbe aiutare a riflettere sul rispetto e la diversità. Nessuno è uguale a nessun altro. In questo mondo frenetico spesso scordiamo chi siamo in favore di cosa siamo, spesso giudichiamo gli altri, spesso il nostro egoismo ci tappa gli occhi e spesso prendiamo la via più rapida, ma meno giusta, per giungere ad un risultato. "The Monsters Circus" vorrebbe raccontare tutto questo, senza pretese, in un mondo fiabesco, un po' dark, un po' horror, un po' fantasy. Un mondo che forse è dentro ognuno di noi.

Pubblicato da Brè Edizioni ( Grazie👏 ) di Silvia Ripà

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Sono assolutamente gradite critiche e recensioni varie. in fondo è la prima volta, per me e per i miei mostri.

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The Monsters Circus

 Buongiorno ai lettori. Oggi ritaglio un po' di spazio fra una filastrocca e l'altra, per parlavi della mia più grande soddisfazione: il mio libro.

Nato per caso, cresciuto per hobby, The Monsters Circus da oggi è realtà. Pubblicato da Brè Edizioni, la mia filastrocca di circa 300 pagine è davvero un libro. Stento a crederci? Assolutamente si. 

Ha una copertina, una bio, una sinossi...insomma esiste davvero, in formato cartaceo o ebook. E voi non credo possiate quantificare quanto io ne sia felice, orgogliosa, intimidita e scioccata. Per me è un sogno dal quale mi sveglierò, un sogno meraviglioso e un poco incerto, dal quale prima o poi tornerò alla realtà. Invece non è così. The Monsters Circus esiste davvero, chiunque lo può leggere, chiunque lo può giudicare, chiunque lo può sfogliare. 

Ed è incredibile.

In questo stato d'incredulità vi lascio la sinossi, così come la potrete trovare su amazon al link:

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William è il Dottore di un fantomatico paese che potrebbe essere il vostro. Abituato a essere qualcosa, vive la propria vita dimenticando di essere qualcuno. L’arrivo in paese del circo porta in lui uno sconvolgimento, è affascinato da una mitologica figura, la Diva, metà donna e metà mostro, una moderna arpia, affascinante quanto pericolosa, anche perché doppia: sono due donne racchiuse in una. Costei cela un segreto e da quel momento William non si dà pace fino a che non lo svelerà. Nel frattempo si accorge di una tremenda affinità con queste figure del circo, comprende come siamo più mostri che animali. Il Dottore, abituato ad approcciarsi con pazienti e malattie, scopre presto che in quella loro diversità non c’è nulla di anomalo, ma che anzi, lui ne è parte! E insegnerà che a esser diversi non si fa torto a nessuno, e si può scoprire un mondo fantastico che affascinerà anche voi. Benvenuti al circo! Anche se dei mostri! (Tenetevi stretti i vostri bambini)

Io, ancora, non ci credo.

Il velo

Oggi pioveva ed ho buttato giù questo.

Balugina la luce

l’edera seduce,

e poi il bosco

oltre il fosco.

Ride il vento

il suo scontento,

scuote l’arbusto

senza trambusto.

Asserve il velo

e veste il cielo,

ora morigerato

ora scapigliato.

Teso il fiore

col suo clamore,

verso le velature

sfrenate ed impure.

Stretto il germoglio

come allo scoglio,

quando scontento

borbotta il vento.

Trema il frutto

al tuono farabutto,

s’alza e gorgoglia

l’anima spoglia.

Saetta la lampa

il buio avvampa,

là sulla fronda

che si fa bionda.

Poi la pioggia

in terra sfoggia

un lieve sgocciolio

in quel crepitio.

E sbatte infausta

la foglia esausta,

stretta al rametto

abile cadetto.

Cigola e piega

giammai rinnega

quel fortunale

ormai brutale.

Sferza la pietra

che non arretra,

scura la rende

come leggende.

Del suo acume

gonfia il fiume,

si sveglia impigrito

con un ruggito.

Sferza e sbatte

l’anime distratte,

avvampa ed inonda

la paura profonda.

Nella sua alcova

cresce e giova

s’aizza e si cheta

la terra allieta.

A tal punto

l’etere smunto

s’allampa di stelle

floride ancelle.

E nella pozza

chi ancor singhiozza

vede la bellezza

lasciata dalla brezza.

Un pallido riflesso

vede lui stesso,

il bel cielo

oltre il velo.

By Aries

Noce e Rivo

Questo è un po' il punto d'incontro fra una cornice naturale che mi ha dato l'incipit e Tolkien. C'è un po' di lui anche qui.

Nelle acque agitate

del corso gelate,

s'alternano vite

altrimenti smarrite.

S'allunga la radice,

come una pittrice

intinge il pennello,

il giovane alberello.

S'attinge nel rivo

rapido e schivo,

attraversa la sponda

lieve e profonda.

Attinge alla preziosa

infida ed ambiziosa

e poi li vicino

getta un semino.

Ed ecco un figlio,

li nel vermiglio

di fonte cheta

falsa mansueta.

Dovrà sbrigarsi

rapido fortificarsi

dalla terra sbucare,

in fretta germogliare.

Da piccola noce

crescer veloce

ella dovrà

oppur perirà.

Accrescer le fronde,

conoscere le onde

e poi la corrente

docile e fetente.

Ben radicarsi

nei dì arsi,

in quelli di piena

primaria altalena.

Coi propri rami

crear legami,

su cui ospitare

chi ha da sbocciare.

Godere del flusso

Signore indiscusso,

temere la collera

di chi tutto tollera.

Donare la pace

al cervo audace,

accoglier l'uccellino

soave canterino.

Allungarsi lui stesso

a quel riflesso,

vedersi maestoso

chinato all'impetuoso.

Resistere al vento

gonfia portento,

il placido fiume

d'ira e volume.

Protegger coloro

trovan ristoro,

sulla sua foglia

che mai imbroglia.

Scavare la terra

anche se in guerra,

al limpido protendersi

e mai arrendersi.

Esser fecondo

per quel mondo,

gettare un semino

e fargli un inchino.

Viver sul torrente

ed esser paziente,

diventar suo alleato

in questo creato.

Quando Lui arriverà

e tutto vorrà

dapprima tagliare

e poi bruciare.

Ed allora dovranno

scender dallo scranno,

Albero e Torrente

ed esser inclemente.

By Aries

La Terra di Mezzo

Non ha un titolo, è solo un piccolo omaggio a Tolkien ed al suo genio scritto da me in un paio di giorni oziosi.

Nella mente assorta

in una terra distorta

tanto tempo fa

nacque una novità.

Popoli pullulavano,

vivevano e danzavano

e nella sua testa

la storia fu lesta.

Di dame e cavalieri,

di campagne ed imperi,

di dita artigliate

e terre sognate.

Di mari e di fiumi,

di strani taluni,

di piccole genti

ed altre potenti.

E a scrivere andò

ma presto si trovò

in una terra lontana

di sogni sovrana.

Montagne e colline,

regni e cittadine,

piccoli villaggi

e torri di saggi.

Grandi i regni

di cuori degni,

ed altri invece

di color pece.

Immortali creature

e scelte imperiture,

altri in attesa

d'una lenta discesa.

C'era chi sapeva,

chi si nascondeva,

chi architettava

e chi zappava.

Popoli onesti,

di cuori e gesti,

popoli illuminati

ed altri scordati.

Di tale terra

vide la guerra,

ne narra le gesta

nella sua testa.

Tesse un telaio

in quel vespaio,

d'armi ed amori

di morti e di cuori.

Lui v'è dentro

e ne è il centro,

uno spettatore

eppure l'autore.

E narra di genti

a vivere intenti,

oppure a morire

fra le sue spire.

Narra della pace

persino della brace

d'una pipa accesa

oltre la contesa.

Di uomini racconta

vedendone l'onta,

di sincere verità

ed altre amenità.

Re sconfitti

dai propri editti,

Re raggrinziti

su seggi incarogniti.

Re vincitori

e gelidi onori,

Re dimenticati

o sol sognati.

Vede di soldati

di torbidi alleati,

guerrieri festanti

e fiori bianchi.

Di giovani caduti

di vecchi sopravvissuti,

famiglie spezzate

ed altre sbocciate.

Riporta i canti

ed anche i pianti,

l'orgoglio dei vissuti

i ricordi dei caduti.

Vive fra loro,

riporta il decoro,

le vecchie casate,

le linee spezzate.

Suonano i flauti

in banchetti lauti,

in ampi saloni

grandi prigioni.

Canta il mancato,

dal trono scappato,

fra le ginestre

senza finestre.

Senza confini

con pochi affini,

canta di ere

e vite intere.

Lui ch'è straniero

eppure condottiero,

che è speranza

ma tiene distanza.

E chi l'ha cresciuto

ne conosce il rifiuto,

sovrano mancato

lignaggio disprezzato.

Ed i modi squisiti

dei suoi amici,

da lui diversi

nei miti dispersi.

Son luce stessa

o derivan da essa,

progenie d'un sogno

o d'un bisogno.

Ne scrive al passato

un tempo scordato,

ne scrive al futuro

con modo insicuro.

Ne scrive al presente

in maniera sapiente,

li ha conosciuti

cercati e vissuti.

Vive con loro,

ne riporta il coro,

in balli o feste

o guerre funeste.

Lignaggi interi

ed antichi velieri,

principi e re

e tutti altroché.

Magiche creature,

limpide e pure,

elfi son questi

d'immortali vesti.

Su alberi abbarbicati,

in foreste arroccati,

eterni re

con un perchè.

Con modi squisiti

raccontano i miti,

passati remoti

cui son devoti.

Soldati e artigiani,

vecchi e sovrani,

cantan fra i boschi

di tempi foschi.

E lui ne vive

e poi ne scrive

gli arrangiamenti

ed equipaggiamenti.

Di tiare intrecciate

e gemme rubate,

d’impavide pretese

e grandi contese.

Di sagge previsioni

e grandi riunioni,

di vana arroganza

sin nella danza.

Narra di storie

magnifiche memorie,

di mari e velieri

e poi di sentieri.

E delle foreste

sulle loro teste,

la natura amata

loro alleata.

La loro luce,

la freccia truce,

la luna amata

la spada sguainata.

Esseri antichi,

spiriti sfuggiti

ad un passato

solo cantato.

Ed ecco in più

chi vive laggiù,

sotto la roccia

un fiore che sboccia.

Un fiore argentato,

o forse dorato,

pietre incastonate

a lungo lavorate.

Lì nell’oscurità

intere città,

sotto la terra

sotto la guerra.

Mercanti ed artigiani,

gli strani nani,

lavoran le pietre

in sale tetre.

Immensi saloni

oltre i portoni,

colline preziose

statue sfarzose.

Vive costui

i cunicoli bui,

le immani ricchezze

e le prodezze.

Nani gentili,

nani ostili,

nani bramosi,

nani coraggiosi.

Forti armature,

prodi avventure,

porte incantate

chiavi scordate.

I discendenti

dei primi sapienti,

abili altrochè

da esser re.

Di colline ferrose

di montagne rocciose,

di mirabili miniere

e pessime maniere.

Grandi mangiate

di birra corredate,

grandi i cuori

e sfarzosi onori.

Tuonano martelli,

sfrusciano mantelli,

ed ospite acclamato

ne scrive onorato.

Stupidi bisticci,

grandi pasticci

gemme reclamate

battaglie spietate.

I vicini rinomati

nemici spietati,

fra caverna e natura

una guerra duratura.

Ma lui che vede

un finale concede,

unisce sentieri

di cuori forestieri.

Miniere scintillanti

e foreste brillanti

vivono assieme

il male ed il bene.

Enigmatici stregoni,

vecchi caproni,

al male asserviti,

agli altri riuniti.

Cappelli appuntiti,

oscuri riti,

amicizie coltivate

esistenze ignorate.

Vecchi sapienti,

incantesimi potenti,

enigmatici parolieri

d’eventi forieri.

Alcuni viaggiatori

ed altri osservatori,

alcuni accennati

ed altri disegnati.

Uno bianco uno marrone,

ed un grigio stregone,

e dei due blu

non si sa di più.

E ciò che san loro

fra colline d’alloro,

magari lo sa

ma non lo dirà.

Infine una culla

che il tempo trastulla,

campi coltivati

camini attizzati.

Piccole esistenze,

semplici essenze,

di feste e balli

nelle loro valli.

Dolci vallate

abilmente curate,

accese locande

e buffe scorribande.

Un luogo lontano

da ogni sovrano,

un luogo scolpito

nel tempo smarrito.

Piccole genti

si sorprendenti,

da plasmar la fortuna

persino della luna.

Ed ecco la Contea

nata dall’idea,

dall’autore osservata

da sé generata.

Popolo ozioso,

si prezioso

in questa terra

mossa dalla guerra.

Campi coltivati,

usci immacolati,

locande festanti

cieli sognanti.

E la semplicità

di tale realtà,

come una coperta

semplicemente offerta.

Qualcosa di buono

un immenso dono,

per un mondo

che vira al fondo.

Una pipa attizzata,

una birra spillata,

e mai avventure

per queste creature.

Ma il mago arrivò

ed uno spintonò

fuori dall’uscio

dal suo guscio.

La dolce assenza

di tale dipendenza,

ed una vita

d’ignoranza addolcita.

L’Hobbit in un buco,

per voi traduco

diede gli albori

agli altri signori.

Di elfi e nani

e tutti gli umani,

delle loro ricchezze

ed altre prodezze.

Tutto li fiorisce

tutto si riunisce,

nella semplicità

senza oscurità.

E lo scrittore

gran viaggiatore,

con loro crea

la bella Contea.

Da li le foreste

e tutte le feste,

grotte e miniere

e terre straniere.

Ampi saloni

maghi e bastoni,

teste coronate

ed altre scordate.

Intrichi ed onori

albe e timori,

tutto nato

dall’Hobbit sognato.

By Aries.